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第1章 燎原（第2页）

“老约翰？”高德压低声音，带着一丝不易察觉的、连他自己都未曾留意的期待——这个老头子是一个海贼，高德亲眼见过他轻松惬意的躲开一群海军的追捕。

油布动了动，一个沙哑得像被砂纸磨过喉咙的声音传出来：“臭小子，动静小点！想把海军的狗引来吗？”

高德没说话，只是熟练地从背篓最底下，摸出一个用厚厚油纸包好的扁平瓶子。劣质麦酒那特有的、有些冲鼻的发酵气味，立刻顽强地从油纸缝隙里钻了出来。他伸手，把瓶子递进那片油腻肮脏的油布后面。

里面伸出一只枯瘦、布满褐色老人斑和纵横交错疤痕的手。那手如同风干的树根，却异常稳定地抓住了酒瓶，又飞快地缩了回去。

“哼，算你小子还没忘本。”油布后面传来拔开木塞的声音，紧接着是长长一声满足的吞咽，“咕咚…哈——！这破酒，也就你这傻小子还惦记着给老头子带一口。”

短暂的沉默，只有老约翰大口灌酒的声音在狭窄的空间里回荡。酒味更浓了些。

“今天…挖得怎么样？”老约翰的声音含糊地问，带着酒气。

“老样子，”高德背靠着冰冷的墙壁，声音没什么起伏，“硬石头，费力气。”他顿了顿，像是习惯性地补充，“东边那个岔道口，顶上的岩层有点松，我绕开了。”

“嗯。”油布后面传来一声意味不明的咕哝，“算你长了点心眼。别学那些要钱不要命的蠢货。”又是一阵吞咽声，“活着比什么都强，小子。”

活着。

高德在心里咀嚼着这两个字，像咀嚼着矿洞里挖出的、没滋没味的干粮。他听着老约翰满足的叹息，听着那空了大半的酒瓶被轻轻放在地上的声音。巷子外传来铁匠铺方向粗野的吆喝和打铁声，提醒着他该回去了。

“走了。”他低声说，直起身，准备离开这片短暂的、带着廉价酒气的避风港。

“嗯。”油布后面，老约翰的声音似乎更含糊了，带着浓浓的睡意，“滚吧。”

高德转身，重新汇入走向工棚的疲惫人流。那瓶劣酒，是他十六年认命生涯里，唯一一个带着点人气的习惯。给一个脾气古怪、来历不明、浑身散发着失败和酒精气味的退休老海贼带酒，换几句没头没尾的闲话或训斥。这大概是他在这异世界，所能抓住的、最像“联系”的东西。

工棚里弥漫着汗臭、脚臭和劣质烟草混合的浑浊气味。高德囫囵吞下自己那份粗糙得硌嗓子的黑面包和几乎看不见油星的菜汤，草草用冰凉的井水擦掉脸上和脖子上的煤灰。身体每一块肌肉都在酸痛地抗议，叫嚣着立刻躺倒在那张硬得硌人的木板床上。

但今天不行。

今天是十八岁的生日。在这个世界，十八岁意味着成年，意味着某种模糊的、他从未细想的责任或转变。他坐在吱呀作响的床沿，借着从狭小窗口透进来的微弱月光，看着自己布满厚茧和细小伤口的手掌。

十多年的矿工和铁匠学徒生涯，将它们打磨得粗糙而坚硬，像一块饱经风霜的岩石。掌心纹路里深深嵌着的煤灰，仿佛已成了皮肤的一部分。

他轻轻握了握拳，指关节发出轻微的咔吧声。十八岁。在这个强者如云、大海贼时代浪潮汹涌的世界，他的十八岁，不过是背篓更沉一点，铁镐更重一点，工棚的木板床依旧硬得硌人。